Пила, любила, плакала и пела...
Чей это образ – неужели мой?
Ведь мне хотелось только одного:
полезного, живого дела,
которое, как друг, сгорело бы со мной,
любимого... но не было его.
Синеют вены на руке сухой...
А жизнь без остановки пролетела,
как поезд мимо станции глухой.