Смотрю: вот это - тропики. Всю жизнь вдыхаю наново я.
А поезд прёт торопкий сквозь пальмы, сквозь банановые.
Их силуэты-веники встают рисунком тошненьким:
не то они - священники, не то они - художники.
Аж сам не веришь факту: из всей бузы и вара
встаёт растенье - кактус трубой от самовара.