То, что любовь - беда,
А не награда,
Я понял поздно - на исходе дня.
Все те, кого любил сильней,
Чем надо, однажды уходили от меня.
И я кидался вслед, стучался в окна,
И знал, что зря, и становился плох,
Жалел себя, и все казалось - сдохну,
И подыхал. И все таки не сдох.
Земля мала, и - круглая, как блюдце.
Круги все уже, как я погляжу.
Настанет день -
И все они вернутся.
Вернутся все.
И что я им скажу?