Цитаты на тему «Моя» - страница 67
Просыпаться на рассвете
Оттого, что радость душит,
И глядеть в окно каюты
На зеленую волну,
Иль на палубе в ненастье,
В мех закутавшись пушистый,
Слушать, как стучит машина,
И не думать ни о чем,
Но, предчувствуя свиданье
С тем, кто стал моей звездою,
От соленых брызг и ветра
С каждым часом молодеть.
Анна Андреевна Ахматова
Так беспомощно грудь холодела,
Но шаги мои были легки.
Я на правую руку надела
Перчатку с левой руки.
Показалось, что много ступеней,
А я знала - их только три!
Между кленов шепот осенний
Попросил: «Со мною умри!
Я обманут моей унылой,
Переменчивой, злой судьбой».
Я ответила: «Милый, милый!
И я тоже. Умру с тобой»
Это песня последней встречи.
Я взглянула на темный дом.
Только в спальне горели свечи
Равнодушно-желтым огнем.
Анна Андреевна Ахматова
Я научилась просто, мудро жить,
Смотреть на небо и молиться Богу,
И долго перед вечером бродить,
Чтоб утомить ненужную тревогу.
Когда шуршат в овраге лопухи
И никнет гроздь рябины желто-красной,
Слагаю я веселые стихи
О жизни тленной, тленной и прекрасной.
Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь
Пушистый кот, мурлыкает умиленей,
И яркий загорается огонь
На башенке озерной лесопильни.
Лишь изредка прорезывает тишь
Крик аиста, слетевшего на крышу.
И если в дверь мою ты постучишь,
Мне кажется, я даже не услышу.
Анна Андреевна Ахматова
- Ты никогда не говоришь мне, хорошо тебе или плохо! - бойфренд моей приятельницы упрекал ее в том, что она лежит молча, когда он делает куни. Ну, то есть, может, стонет, но ничего не советует.
- А почему? - удивилась я. - Почему ты молчишь?
- Мне все нравится, - сказала она.
- Но так не может быть! - не поверила я. - Все женщины разные.
Тут она как-то так на меня посмотрела, что я закончила разговор. Потому что знаю, как это бывает - тебе неловко сказать в постели: «Стоп! Надо все по-другому! » Это ведь уже не романтично, так? И женщина притворяется.
Арина Холина
Вой ветра, города без названий, люди без лиц.
Путь к дому по бесконечной аллее столбов.
Полный стакан и битая карта - дама червей,
Которую придумал сам. И роль вальта,
Неплохо сыгранная мной.
Но вот где-то внутри уже струится кольцами кровь
И бежит ручьем по мертвым лугам, и мерцают костры.
Ах, как мне нравится жечь листья травы
И наблюдать за тем, как превращается в пыль
Вся моя жизнь..."Крематорий".
Армен Сергеевич Григорян
Маленькое солнце на моей ладошке, -
Белая ромашка на зеленой ножке.
С белым ободочком желтые сердечки
Сколько на лугу их, сколько их у речки!
Зацвели ромашки - наступило лето.
Из ромашек белых вяжутся букеты.
В глиняном кувшине, в банке или чашке
Весело теснятся крупные ромашки.
Афанасий Афанасьевич Фет
Мне встречались люди, говорившие, что занимались любовью под эту песню (My Sweet Prince). Но это, пожалуй, худшая из песен для подобной цели. Сдуреть можно! Вы же понятия не имеете, что творилось в моей жизни, когда я ее писал. Вообще-то она про героин и суицид, а впрочем, нельзя обвинять людей в неведении. Под мою музыку они проживают свою жизнь.
Брайан Молко
Мы встретились с нею случайно,
И робко мечтал я об ней,
Но долго заветная тайна
Таилась в печали моей.
Но раз в золотое мгновенье
Я высказал тайну свою;
Я видел румянец смущения,
Услышал в ответ я «люблю».
И вспыхнули трепетно взоры,
И губы слились в одно.
Вот старая сказка, которой
Быть юной всегда суждено.
Валерий Яковлевич Брюсов
Юность кончается не в один день - и этот день не отметишь в календаре: «Сегодня окончилась моя юность». Она уходит незаметно - так незаметно, что с нею не успеваешь проститься. Только что ты был молодой и красивый, а смотришь - и пионер в трамвае уже говорит тебе: «Дяденька». И ты ловишь в темном трамвайном стекле свое отражение и думаешь с удивлением: «Да, дяденька». Юность кончилась, а когда, какого числа, в котором часу? Неизвестно.
Вениамин Александрович Каверин
Напрочь путь ко мне отрезая,
Чтоб не видеть и не писать,
Ты еще пожалеешь, знаю,
Станешь локти себе кусать.
Чтоб не видеть Но ты увидишь.
Взглянешь - взгляда не отведешь.
Ты в метельную полночь выйдешь,
А от памяти не уйдешь.-
Обхватить бы двумя руками,
Унести б ее за моря!
Почему же она такая?
Отчего она не моя?
Снег летит над землей застылой,
Снег рассыпчатый и сухой,
А ведь было бы счастье, было,-
Оказался кузнец плохой.
Вероника Тушнова
Да, ты мой сон. Ты выдумка моя.
Зачем же ты приходишь ежечасно,
Глядишь в глаза и мучаешь меня,
Как будто я над выдумкой не властна?
Я позабыла все твои слова,
Твои черты и годы ожидания.
Забыла все. И всё-таки жива
Та теплота, которой нет названия.
Она как зноя ровная струя,
Живёт во мне и как мне быть иною?
Ведь если ты и выдумка моя -
Моя любовь не выдумана мною.
Вероника Тушнова
Несомненно, она могла бы быть эталоном красоты, но эту красоту сложно было назвать женской. Даже моя раскованная фантазия не смогла бы перенести эти глаза, лицо и плечи в горячий мрак алькова. О нет, она не годилась для трипперных бунинских сеновалов! В ее красоте было что-то отрезвляющее, что-то простое и чуть печальное, я говорю не о том декоративно-блудливом целомудрии, которое осточертело всем в Петербурге еще до войны, - нет, это было настоящее, естественное, осознающее себя совершенство, рядом с которым похоть становится скучна и пошла.
Виктор Олегович Пелевин
